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Chiesa elettromeccanica
Salmodiava e raschiava
vuotata di sputo minerale
il sangue sintetico del salvatore
illuminato da candele senza fiamma.
Il cuscino di polvere mostrava
la porta del confessionale
salvo poi sostenere chi
di fronte all’inesprimibile
taceva per puro imbarazzo.
Porpora.
Il relativismo anatematico
dottrina pasteggiata fischiettando
offerta in offesa alla coscienza.
Ma prete, credi che lo faccia volentieri?
Dico, non avere direzioni?
No, non voglio respirare nel vuoto.
Cristo ha trasformato l’acqua in vino,
tu però hai lasciato che il vino diventasse aceto.
E adesso scusami se non me la bevo più.
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